‎"Deixe as coisas que ama livres, se voltarem é porque são suas, se não é porque nunca as possuiu." -- Nem tudo que volta, é seu; nem tudo que é seu, volta.

Às 4h da manhã, ela caminhava sem sono pela casa mal iluminada. Tropeçava nos móveis, mas nem ligava. A dor interna que sentia era suficiente para aplacar qualquer mínima dor física que viesse a sentir.
Um feixe de luz entrou pela janela, e iluminou seu pulso. Ainda cicatrizando lentamente. Um puxão forte no estômago, sem comida, e ela começou a tossir. Quando voltou a si, percebeu que tinha sangue nas mãos. Deveria ter se sentido preocupada, mas nem ligou direito. Foi até o banheiro lavar as mãos e percebeu que era de sua boca que saía o sangue. Lavou o rosto, e assim a moça do espelho começou a conversar com ela. A moça era bonita, mais velha, e tinha um rosto cheio de coragem e atitude. Disse-lhe que queria poder ter sobrevivido, e que fez de tudo para isso, mas não conseguia aguentar mais. Continuou, falando que ela era forte o suficiente para aguentar isso e muito mais, que estava por vir, e continuar firme, ao contrário de se entregar, do jeito que estava fazendo. A dor era forte, profunda e não parecia se curar nunca. E a moça entendia perfeitamente, mas explicou que se não fosse pela dor, ela jamais aprenderia e não seria tão forte quanto é.
Ela tentou responder, mas quando foi abrir a boca, a moça do espelho foi-se embora e deixou apenas seu reflexo doentio para ela contemplar. Foi até a cozinha, tomar um copo de água com açúcar mas seu estômago rejeitou veementemente, fazendo-a jogar tudo fora na pia, junto com mais uma leva de sangue.
Não aguentou e deixou-se cair no chão da cozinha. Abraçou os joelhos e chorou. Chorou, chorou, chorou. Chorou até quase cuspir os pulmões. Não conseguia parar. Não tinha mais forças para se levantar e continuar.
A moça estava errada. Ela era fraca. Fraca, sonsa, idiota, vulnerável. 
Seu telefone começou a tocar. Deixou tocando, até cair na caixa postal. Era um recado de seu pai, pedindo que ela voltasse para casa assim que pudesse. Ele estava com saudades.
Decidiu se levantar e aguentar um pouco mais.
Gastou 1h30 de viagem de volta para casa de seu pai, e assim que chegou descobriu que ele estava internado em estado grave.
Ele estava 'dormindo' tranquilamente, acompanhado de alguns monitores, sua namorada e um bilhete ao seu lado.
'Mamãe falou comigo durante meu 'sono', pediu-me que te dissesse para você ser forte, e que ela mesma iria tentar falar com você.'








PS.: perdoem-me pelo final meio sem nexo. Ele acabou ficando extremamente pessoal, e estou sem condições de terminá-lo.

‎"O amor não é uma desculpa. Você não pode justificar o ciúme com o amor. Sinto ciúme de você porque te amo demais. Eu já disse isso, mas hoje vejo diferente. Se eu amo demais, o problema é meu. Dizer que ama e quantificar o amor só serve para quem sente. Se eu tenho o maior amor do mundo, o mais puro e o que mais me faz feliz o problema é exclusivamente meu. Sabe por quê? Não importa o amor que eu sinto, não para o outro. Para o outro importa como eu demonstro, me comporto e vivo esse amor. O que adianta eu dizer que o meu amor é o mais puro de todos se eu não mostro isso? O amor não é uma palavra bonita. O maior problema do mundo, hoje, é esse. As pessoas acham que falar basta. Não, falar não basta. O amor não tem que ser dito, ele precisa ser sentido, senão ele não sobrevive."


Autor Desconhecido.

Sinto falta de como as coisas eram mais simples e mais fáceis quando eu era mais nova.
Se eu tinha um brinquedo legal, e outra criança gostava, ela/e vinha e brincava comigo, só como amigos... Sem malícia, sem maldade, sem julgamentos, sem sentimentos complexos.
Eram só duas crianças brincando de algo e se divertindo, sem nenhuma preocupação.
É muito pedir um pouco de sossego?

Eu sinto falta de vomitar ideias no papel, como antigamente.